Camila Iglesias Muñiz
Una señora de mediana edad arrastra sus pies al caminar, las bolsas del supermercado le pesan mucho. Los niños extranjeros juegan y se ríen con acento; soy incapaz de entenderlos. Me siento en la ventana de mi pieza mal pintada y veo a la gente pasar: caras de aburrimiento o decepción llenan el espacio de sus sonrisas. Empiezo a pensar lo lindo que sería ofrecerles consuelo, o al menos un cigarro.
Los autos andan, andan hasta que se pierden con el ruido de las conversaciones y súplicas de mis vecinos.
Ahora bloqueé la libertad de mis acciones con la belleza de la rutina: nunca se ven suficientes japoneses muertos. Mientras espero la llegada de una carta con una fotografía del océano, me congelo; la esperanza tarda mucho.
Sé que puedo sanarme, hay alguien que busca lo que escondí en mi libro de dibujos, ese sucio y arrugado papel guardado en el bolsillo de mi chaquetón negro. La constante melodía de las canciones underground mantiene mis dedos ocupados, entonces ya no me puedo herir. Y todo lo que tengo es el eterno ahora.
Los autos andan, andan hasta que se pierden con el ruido de las conversaciones y súplicas de mis vecinos.
Ahora bloqueé la libertad de mis acciones con la belleza de la rutina: nunca se ven suficientes japoneses muertos. Mientras espero la llegada de una carta con una fotografía del océano, me congelo; la esperanza tarda mucho.
Sé que puedo sanarme, hay alguien que busca lo que escondí en mi libro de dibujos, ese sucio y arrugado papel guardado en el bolsillo de mi chaquetón negro. La constante melodía de las canciones underground mantiene mis dedos ocupados, entonces ya no me puedo herir. Y todo lo que tengo es el eterno ahora.
Publicado en el suplemento cultural 1 de revista Propuesta #172.
