2013-03-25
Guadalupe Huicochea en Encarnación de Díaz, Jalisco
Durante las fiestas de febrero 2013, de Encarnación de Díaz, Jalisco, fue presentado el libro En los términos de Otlazpan y Tepexic de María Guadalupe Huicochea Enríquez. Para dar continuidad a la difusión de su obra, el pasado 16 de marzo, la escritora tepejana, invitada por la Arq. María Elena Borja Ymay, directora del Museo del Virreinato de Zinacantepec, Estado de México, presentó el mismo libro, en esta sesión los comentarios estuvieron a cargo del arquitecto Moisés Cruz, catedrático de la Universidad Autónoma del Estado de México.
2013-03-23
Existencial
Daniel Lemus
Hace ya un tiempo que se presentó ante mí la Náusea, tiene el rostro cubierto con el velo de lo absurdo que impide verle a la cara, unas manos gélidas que te estremecen al abrirte el cuerpo en dos en busca de tú sosiego, queriendo introducirte al quirófano de los despreocupados; los aún vivos comentan que es así como se muestra la muerte ante el moribundo que se resiste a la existencia.
Desde su aparición en adelante, sé que se trata de ella cuando de repente me ensucio en vómito: al despertarme, cuando cruzo la calle, al acostarme en la rígida cama por la noche, porque el día simplemente fue eso, una simpleza. Al encontrarme con la gente, que al igual que yo, están bañadas en vómito y el saber que estoy sin razón aparente alguna; caigo en el sinsentido, hasta que los sentimientos de existencia me levantan para decirme que: el continuar con el existir es como bañarse a diario sin salir de casa.
Publicado en el suplemento cultural nº8 de revista Propuesta.
2013-03-22
Regresiones
Allan Usiel Cerberus
Está lloviendo, el agua corre por las viejas calles y el sol le niega su luz a la ciudad. Sin importar que tan grueso sea mi abrigo, no puedo evitar empaparme por completo; puedo sentir la humedad en mi costado. Apresuro el paso, se llenan mis zapatos de lodo e intento refugiarme bajo una marquesina que anuncia buenos precios.
El cielo parece descargar su ira contra la humanidad malagradecida; la lluvia arrecia y el viento amenaza con arrancarme el sombrero.
Miro el reloj impaciente, como si verlo con insistencia pudiera hacer que las manecillas incrementaran su velocidad, cuando marca las seis con trece, percibo ese suave y delicioso aroma a tierra mojada. Recuerdo mi infancia; hace muchos años (en realidad son menos de los que recuerdo), cada viernes mi padre me llevaba a los campos de fresas, siempre llegábamos justo después de que regaban, recogíamos los frutos mas grandes y nos sentábamos en el cofre rojo de su Dart 73 a disfrutar del atardecer, de las fresas y del olor a tierra mojada. Ese olor me provocaba tanta felicidad, pero ya no más.
Estaba nervioso, mi primer día en un nuevo trabajo, me sentía tan ajeno en esos pasillos interminables, sentía cierto temor, y desesperación, por eso no noté que una chica, con la mirada clavada en papeles entre sus manos, se dirigía hacia a mí. Claro, ella tampoco me vio.
Más o menos mido veinte centímetros más que ella, al momento de chocar su rostro golpeó mi pecho y mi nariz fue asaltada por la fragancia de su cabello, mejor por mucho que la tierra mojada, qué bien olía su negro cabello rizado que formaba infinitos espirales alrededor de su rostro. Se disculpó sin prestarme atención, recogió sus papeles y continuó su camino. Minutos después descubrí que, para mi suerte, su cubículo estaba cerca del mío, y cualquier pretexto era bueno para ir hasta donde ella, acercarme lo suficiente y aspirar el aroma de su cabello con disimulo.
Meses adelante olía a tierra mojada, el camino a la parada de autobuses era distante y decidimos esperar que parara la lluvia. Platicamos, reímos un poco y nuestras miradas se cruzaron, enseguida silencio total, pero no un silencio cualquiera, era uno de esos silencios previo a un beso, ambos lo sabíamos, pero ninguno se atrevió a impedirlo, nos acercamos cautelosamente hasta que nuestros labios se unieron en un momento, mientras mis dedos recorrían delicadamente su cabello. Olía a tierra mojada, igual que hoy.
Los rápidos autos pasan salpicando a todo aquel que se descuida, a lo lejos, el incansable viento sacude con furia los altos pinos, la oficina del jefe olía a pino, especialmente aquella vez; me llamó para darme la noticia: me promovieron, ganaría casi el doble, pero tenía que mudarme a otro estado.
Sus ojos se humedecieron, era clara su tristeza, pero no me permitió rechazar el acenso, dijo que no debía desperdiciar la oportunidad, que me amaba demasiado para privarme de algo así. Tenía razón, la abrazo con una fuerza que no creía tener y prometo visitarla a cada oportunidad, prometo serle fiel a pesar de la distancia, prometo no dejar que lo nuestro se acabe.
Una fresca mañana me despertó un intenso olor a gladiolas que me puso de muy buen humor, llamé al trabajo para reportarme enfermo, compré un ramo de rosas, y me dispuse a sorprenderla con una visita no anunciada. A unas cuantas calles de su casa las nubes desataron un violento aguacero, pero nada me detendría para ir a su encuentro, para sentir sus labios, para inhalar la esencia de sus obscuros bucles.
Debí avisar que venía, obviamente no me esperaba; sus manos recorrían efusivamente la espalda de un tipo cuyos dedos acariciaban los anhelados rizos negros. Olía a tierra mojada, igual que hoy.
A la distancia distingo un local abierto y me encamino a su interior, no soy el único que busca refugio de las precipitaciones, a la panadería han llegado algunos que prefieren secas sus cabezas. Se retiran poco a poco conforme la lluvia se apaga y cuando ha obscurecido sólo estoy yo mirando fijamente los panquecitos.
- Te gustan bastante los panquecitos ¿eh?
- Me gusta su olor.
- Soy Natalia-. Sonríe mientras extiende su mano.
2013-03-21
A cinco años
Erick Sandoval Ramírez
Empezamos a caminar juntos, con algunos sueños en las bolsas y otros tantos sólo en vagos anhelos. Nos hicimos uno para que tuviéramos más fuerza y nuestra voz fuera más elevada. Nos llenamos de amigos y compañeros, descubrimos que nuestras inquietudes eran muchas y nuestras ganas de entrar en la vida social de nuestro entorno eran la mismas, iniciamos el proyecto hace lejanos cinco años, con algunos logros y fracasos, con satisfacciones y nuevas aventuras; nuestro pensamiento ha sido el mismo, nuestra línea inquebrantable y nuestras metas bien trazadas; así empezamos aquella distante tarde del 30 de abril del 2007 siendo sólo un tal vez, hoy en día somos una realidad.
Nos hicimos de palabras propias y utilizamos el viento como medio de distribución, aquellos que nos alcanzaron a escuchar y otros tantos que escucharon a los primeros, conocieron nuestra voz, nuestras ideas, nuestro proyecto, y ante la necesidad de un medio de comunicación propio, nos hicimos de nuestras Palabras errantes proyecto que nos ha acompañado en las buenas y las malas, que se convirtió en nuestra cara frente a los demás, y nos enfrentamos a los escasos recursos con los que contamos para su producción, pero nos ayudamos desde el primer momento de nuestro andar (es decir, desde hace cinco años) con la recolección de botellas de plástico, así lo hicimos al principio y así lo seguimos haciendo. Surgió en nuestro caminar la creación de un par de talleres gratuitos, magia y guitarra se mezclaron para en conjunto lograr la participación de un buen número de personas, concluyeron los talleres de forma satisfactoria; entonces emergió otra necesidad: ¿cómo dar a conocer a los escritores de la calle, los que no tienen acceso a las instituciones artísticas por falta de capital o por el sólo echo de no mezclarse con lo establecido, y los músicos que quieren dar a conocer sus creaciones? Para esta pregunta creamos el proyecto Saber escuchar, que tiene como fin, precisamente dar a conocer los trabajos de quienes no encuentran el medio para hacerlos, el proyecto que más satisfacción nos ha dado por la continuidad con la que se viene haciendo.
En fin, el camino es largo pero lo hemos empezado a caminar, sabemos que no podemos cambiar al mundo, no lo pretendemos, simplemente queremos ser más dignos, cambiarnos a nosotros mismos, nuestra concepción de lo posible, contagiar al de a lado con nuestro ejemplo y nuestra movilización, escudarnos en la paz y atacar con la cultura, desde el otro lado, el que algunos no quieren tomar en cuenta, el que no es rentable. Ahí es justamente donde radicamos nosotros, abajo todos juntos, y a la izquierda verdadera. Así seguimos Kenia, Ivanna, Fernando, Darío, Víctor, Erik que venimos recorriendo hace cinco años, los que se nos han unido en el proceso Osbaldo, Eduardo; los que nos han apoyado en este andar Bersaín Lejarza, Anayetsi Cosio, Gerardo Guzmán, Don Teo (y su Casa del Árbol), Héctor; a los que se han quedado en el camino, a todos ellos el agradecimiento infinito, y nuestra mano de compañeros. Aquí estamos sembrando semillas de rebeldía en tierra fértil de esperanza para cosechar dignidad y libertad.
¡De frente hacia un mundo mejor, llegaremos!
¡Paz y esperanza!
¡Frente Juvenil Abajo y a la izquierda!
2013-03-20
La clase de natación
Rolando Vieyra Solares
Sobre cada orilla de mosaicos
se levanta un muro de ladrillo
y tú en la piscina
Quebrantando el oleaje
los matices de tu aliento
procuran el flote
la risa
de burbujeantes niños
Yo en la esquina de tus ojos
bebiéndote
línea sobre línea
cada línea
y la textura de tus dedos
los labios
los delicados frutos dibujando sinfonías
seducción en cada vuelo
anestesia sin paréntesis
el galope de las bestias aplastando el rostro de mi nombre
y el oxígeno
tus labios
el mástil y las cuerdas rotas
Cantarás rozando mi barbilla
y luego
me quedaré en ti
mi Sirena.
Publicado en el suplemento cultural nº 7 de revista Propuesta
Sobre cada orilla de mosaicos
se levanta un muro de ladrillo
y tú en la piscina
Quebrantando el oleaje
los matices de tu aliento
procuran el flote
la risa
de burbujeantes niños
Yo en la esquina de tus ojos
bebiéndote
línea sobre línea
cada línea
y la textura de tus dedos
los labios
los delicados frutos dibujando sinfonías
seducción en cada vuelo
anestesia sin paréntesis
el galope de las bestias aplastando el rostro de mi nombre
y el oxígeno
tus labios
el mástil y las cuerdas rotas
Cantarás rozando mi barbilla
y luego
me quedaré en ti
mi Sirena.
Publicado en el suplemento cultural nº 7 de revista Propuesta
2013-03-19
Procesión del silencio 2012
hacer presente lo que ocurrió en otros tiempos
es el conservar las tradiciones…
lo más importante de una tradición no es el
aspecto externo, sino el significado de
este aspecto externo, o sea,
lo que está encerrado en esa realidad interior.
P. J. Luis Fernández Miranda
Origen Histórico de las tradiciones
Semana Santa, días de guardar, días en donde una gama de tradiciones se congregan para brindarnos una posibilidad infinita de usos y costumbres, olores y colores. El morado, rojo, blanco y negro se asoman en cada rincón de las fachadas, templos, capillas e interiores de los hogares del pueblo de Tepeji del Río.
Llena de simbolismos la Semana Mayor empieza el Domingo de Ramos, en este día los ramos y las palmas tienen un sentido festivo. Jesús entra triunfante a Jerusalén montado en un burro y entre cantos del pueblo que extienden sus mantos por el camino. Cristo llega a Jerusalén como hombre de dolores, destinado a la muerte, para ofrecerse voluntariamente como víctima de amor y así salvar al hombre Cargando su imagen en una plataforma de más de cincuenta kilos, los penitentes tepejanos inician su procesión antes del medio día. En un recorrido de más de una hora, acompañado de cantos y alabanzas, concluirán su trayecto en el templo del gigante de cantera, edificado en el siglo XVI, testigo a lo largo de los años del fervor religioso de un pueblo milenario.
El Jueves Santo al atardecer los fieles católicos se reúnen para estar con Cristo cuando ha llegado su hora: La hora de pasar de este mundo al Padre. Esta eucaristía actualiza la acción de Cristo que reúne a sus fieles en torno a su mesa, les da testimonio de su amor total, amor que instituye la Eucarística y el Orden Sacerdotal, entrega a los hombres del mandamiento del Amor fraterno como distintivo del cristianismo. El pueblo es también testigo del Lavatorio de pies y la Cena familiar solemne, para actualizar entre nosotros el espíritu que animó Cristo aquél atardecer: espíritu de amor, de fraternidad, de servicio. Es así como en Tepeji para dar testimonio de este acto se realiza este memorial por la tarde y noche en el atrio parroquial, para posteriormente estar en oración dentro del templo, en donde se ha colocado un monumento especial que representa a Cristo en el encierro de su preludio de muerte.
El Viernes Santo es el día en que se realizan en Tepeji dos acontecimientos de importancia trascendental; el que se lleva acabo por la mañana acorde a los ritos de Semana Santa: el Via Crucis. El otro se lleva a cabo durante la noche y es un acto de religiosidad popular famoso en el país por su impacto: la Procesión del Silencio.
En este día se contempla el amor misterioso e inefable de Dios que se revela en la Cruz. Nadie tiene amor más grande que aquel que da la vida por sus amigos. La historia de la pasión según San Juan nos ayuda a contemplar a Jesús que sobre la Cruz revela el rostro del Padre: su amor fiel y misericordioso, su bondad y ternura eterna. La liturgia que se celebra hoy tiene tres partes: Liturgia de la palabra, Adoración de la Cruz y Sagrada Comunión. Por la mañana se celebra el tradicional Vía crucis o las representaciones populares de la pasión.
Con una distancia de tres kilómetros los fieles de Tepeji recorren a lo largo de las calles del municipio las catorce estaciones que recuerdan el memorial de la Pasión y Muerte del Salvador. Característica especial tiene esta representación, que a diferencia de otros lugares en donde se realiza con personajes vivos, aquí se incorporan esculturas de verdadero valor histórico y de patrimonio cultural. En la primera estación Jesús es Condenado a Muerte, tiene como elemento importante un imagen de madera de colorín y policromada del siglo XIX que representa a Cristo atado a un tronco después de recibir las flagelaciones impuestas por Pilatos, esta bella escultura es conocida como el Señor de la Columna. En la segunda estación Jesús con la Cruz Acuestas, se incorpora una imagen de madera policromada con goznes en los hombros y codos que le dan movimiento, del siglo XIX y que representa a Cristo en su advocación del Señor Nazareno.
Por la noche los fieles se preparan para llevar acabo su tradicional Procesión del Silencio. En un acto de profundo respeto e iluminado por velas, antorchas y como fondo el sonido de los tambores, los parroquianos tepejanos acompañan en su dolor a la virgen María en su advocación de la Dolorosa, sufrimiento por la muerte de su hijo Jesucristo, que es trasladado por la avenida principal en su urna. Acompañan a este cortejo las imágenes que por la mañana participaron durante el Vía Crucis. María sufre por la muerte de su hijo y por otra parte, se alegra porque la muerte de su bien amado da vida a la nueva humanidad, a la humanidad redimida. El Hijo inocente muere para dar vida y salvar al hijo que estaba perdido. Cristo nos salva muriendo por nosotros. María acepta el dolor de recibir muerto a su hijo. Y en su hijo, nacemos o volvemos a vivir todos nosotros, acompañemos a María, nuestra madre, protectora y piadosa hermana.
Manifestación de religiosidad popular muy diseminada por todo el mundo, en Tepeji se cuenta con la participación de penitentes encapuchados de la Hermandad del Santo Entierro. Esta cofradía tiene sus orígenes en el siglo XVII, fue reestructurada por un ingeniero de origen catalán de nombre José Terre y el entonces párroco de Tepeji el Pbro. Felipe del Águila, que en el año de 1952 convocaron a los trabajadores de la empresa La Josefina y al pueblo en general a refundar esta Hermandad que subsiste hasta el día de hoy. Acompañan a esta procesión un contingente de camiones que traen montado sobre sus plataformas diferentes escenificaciones de la vida, pasión, muerte y resurrección de Cristo. Dichas representaciones se realizan con personajes vivos.
Debemos aclarar que la fecha antes mencionada es fidedigna, ya que existen documentos de esta época que así lo refieren firmados por personajes serios e importantes de esa época en el año de 1952: El Profesor Ramón Ramírez, el Sr. Gilberto Hernández y el filántropo J. Guadalupe Jiménez. Es importante para la población y la generaciones futuras precisar lo mas posible acontecimientos históricos basados en documentos serios, y no divulgar fechas basadas en el empirismo e ignorancia que lo único que crean es mas ignorancia. La Procesión del Silencio de tiempos modernos en Tepeji del Río, inició en el año de 1952. Para este 2012 la Hermandad cumplirá 60 años de tradición y fe.
En la Procesión del Silencio los cofrades trasladan la imagen del Señor del Santo Entierro, escultura del siglo XVII, realizada en caña de maíz y que representa a Cristo muerto. Esta hermosa escultura tiene incorporado goznes en piernas y brazos que le dan movimiento, su sandal es de color blanco y estofado en oro.
Durante el Sábado Santo la Iglesia permanece junto al sepulcro del Señor meditando en su Pasión y Muerte, y se abstiene de celebrar el sacrificio de la Misa, por lo que conserva el altar totalmente desnudo. En este día no se da la sagrada comunión. Durante la noche en alguna colonia de Tepeji del Río se lleva acabo la ceremonia del Fuego Nuevo a las ocho de la noche. En esta noche se lleva acabo la madre de todas la Vigilias santas. El día llega a su fin. La Iglesia en esta noche vela con amor para vivir el momento de la Resurrección. Corre al sepulcro con los aromas de la oración. Éste es el sentido de esta Vigilia: vivir en la oración que es un retorno de amor en la noche más dichosa. Con el rito del fuego y el pregón pascual ante el cirio, símbolo de Jesús resucitado, se entona el Aleluya de la resurrección. En la liturgia de este día se pregona la Resurrección de Cristo, nos invita a resucitar para siempre con Él. Éste es el motivo por el cual renovamos, comunitaria y personalmente, las promesas de nuestro Bautismo. Por las céntricas calles de Tepeji por espacio de una hora la procesión con el Cirio Pascual acompañado por el tono del pregón, y por más de quinientos fieles con sus cirios prendidos harán una átmosfera llena de misticismo y alegría.
Finalmente llega el día más esperado por la Iglesia católica, el Domingo de Resurrección. Nuevamente los cófrades de la Hermandad del Santo Entierro salen a las calles de Tepeji para enfatizar su gozo por la muerte y la resurrección de Cristo, este es el motivo por el cual portan un hábito color crema. Cargando un Cristo en su advocación del Señor Resucitado, llegarán al atrio parroquial acompañados por una gran cantidad de fieles de las diferentes colonias y comunidades adscritas a la Parroquia de San Francisco de Asís. En donde se llevará acabo la Misa de Resurrección.
Este es el día del triunfo del Señor. El Señor ha resucitado. Es el día en que Jesús se dio a conocer a su dos discípulos en el camino de Emaús por medio de la fracción del pan. Es el día en que Jesús confió el Espíritu Santo a sus apóstoles para la remisión de los pecados, y los envió al mundo para ser sus testigos. Es el día de los cristianos: La vida es la Pascua.
La Semana Santa también son los días de los romeritos, el bacalao, las tortitas de camarón. Son los días en que se reúne la familia tepejana para compartir y vivir. Son los días del reencuentro, de la paz. La alegría del día de campo y la nadada. Del calor aplastante durante el día y las ventisca de la noche que traen confort. Son nuestros usos y costumbres, nuestras tradiciones; preservemos este legado cultural. Son los días en que las jacarandas adornan las calles intrincadas y bellas de Tepeji del Río con sus hermosas flores color lila.
2013-03-16
Un canto me demanda, memoria de poesía laguense
Román Villalobos
Publicado en el suplemento cultural número 6 de revista Propuesta
Un canto me demanda, memoria de poesía laguense, es producto de la labor de investigación y recopilación del poeta Dante Alejandro Velázquez, que abarca varios siglos de la producción poética de la ciudad de Lagos de Moreno, Jalisco. Sin afán de posicionarse como una guía última para conocer y adentrarse en la poesía laguense, la obra sirve como una introducción a algunas de las voces poéticas más llamativas que ha dado la ciudad, incluyendo a los más reconocidos, como José Rosas Moreno, Francisco González León y Hugo Gutiérrez Vega. Desde el siglo XVI hasta nuestros días, voces que narran los sucesos de la ciudad, que hablan de sus esquinas, de su gente, sus rincones, las sensaciones que evoca; o aunque no hablen de la ciudad misma, voces que de ella han salido o en ella resuenan.
Aunque sea complejo pensar en un elemento que esté presente en todos los poetas, algo que los identifique a todos con su lugar de origen, quizás algún lector infalible pueda hallar algún rastro en común, algo que recorra las estrofas como un color o un sonido de fondo. Lagos de Moreno resulta ser una locación de fecunda y diversa producción poética, con una “escena” que se renueva y se mantiene viva, que lucha por buscar espacios, en el caso de los autores más jóvenes, y es por suerte encontrada, en el caso de los poetas de los que no se conoce ni el año de nacimiento.
La poesía (lo sabrá quien guste de escribirla, pero sobre todo quien sepa leerla) es encapsular emociones e imágenes, y una antología poética como Un canto me demanda vale para ser disfrutada de a poco, dejándose llevar por la línea del tiempo y viendo pasar cada año y cada siglo página por página. Y al final quedará la pregunta: ¿De dónde vienen todos estos personajes? Quizás alguien se inspire y visite la ciudad, sólo para ver en dónde han escrito tantas gentes, y en donde escribirán las voces que aún vienen en camino.
Publicado en el suplemento cultural número 6 de revista Propuesta
2013-03-15
Selección bibliográfica
Francisco Muñoz Soler
ME QUEDO CON EL BESO QUE ME DIO MI PADRE
Me quedo con el beso que me dio mi padre,
esa tarde, en el primer cumpleaños
de su quinta nieta, en la casa nueva
de mi hermano Juani, ese beso
espontáneo y profundo cargado de espera,
de desprendido sentimiento de amor
de sincero cariño paterno.
Esas muestras de amor son las que me quedan
las que nutren mis alforjas
en mi tránsito hacia un destino incierto.
Ocho días antes de morir.
TENGO MALHERIDO EL PECHO.
Tengo malherido el pecho
por el frío de tus manos
y la media sonrisa
con la que parecías reírte
de tu sucia muerte.
AÚN HOY NO ME LO PUEDO CREER
Aún hoy no me lo puedo creer
aunque te veo en las imágenes grabadas
en mi mente, yerto, ausente,
enfriándose tus manos lánguidas y moradas,
las mismas que intentaba calentar
y que se me iban rodando sobre tu cuerpo,
parecías dormido, parecías, parecías,
papá…
QUÉ SERÁ DE LA RICA
Qué será de la rica
y sustantiva esencia
de mi acaudalada memoria,
donde hallará cobijo
sus magníficos nutrientes
cuando la vasija
que los contiene
deje de vibrar y se reseque.
LOS AÑOS SÓLO SON NÚMEROS
Los años sólo son números
en el espacio cuadriculado de nuestras mentes,
cuadrículas que nos reprimen
al servicio de nuestras angustias
y de la fugacidad de nuestras vidas.
TODOS LOS SÁBADOS
Todos los sábados
cuando recojo a Julio
al subirse al coche
entre otras cosas
le pregunto.
Qué tal hijo en el colegio
y él siempre me contesta
escuetamente.
Muy bien,
eso sí con una sonrisa
que le ilumina la cara
y le digo.
Qué tal en el partido
ese que juega todos los Viernes
en el campo de abajo
contra sexto b.
Muy bien
jugué de delantero
y marqué un gol
y un cielo de destellos
se abrió en sus ojos.
ESPERAMOS
Esperamos lo que nuestro sentido común
no entiende ni acepta.
Rezo a Dios para que mi sentido común
sea un cubo de agua en el océano de la comprensión.
CERTEZA
A mi hijo se le murieron los abuelos,
a uno no lo conoció, al otro, casi por fotos,
ha asimilado que los abuelos se mueren
y da por bueno y lógico que moriré cuando sea abuelo,
en su conforme seguridad yo le pregunto, mirándole a los ojos.
¿Tendrás hijos? Por supuesto, me dijo íntimamente convencido.
… y seguimos en lo nuestro, en lo incierto.
Publicado en el suplemento cultural número 6 de revista Propuesta
ME QUEDO CON EL BESO QUE ME DIO MI PADRE
Me quedo con el beso que me dio mi padre,
esa tarde, en el primer cumpleaños
de su quinta nieta, en la casa nueva
de mi hermano Juani, ese beso
espontáneo y profundo cargado de espera,
de desprendido sentimiento de amor
de sincero cariño paterno.
Esas muestras de amor son las que me quedan
las que nutren mis alforjas
en mi tránsito hacia un destino incierto.
Ocho días antes de morir.
TENGO MALHERIDO EL PECHO.
Tengo malherido el pecho
por el frío de tus manos
y la media sonrisa
con la que parecías reírte
de tu sucia muerte.
AÚN HOY NO ME LO PUEDO CREER
Aún hoy no me lo puedo creer
aunque te veo en las imágenes grabadas
en mi mente, yerto, ausente,
enfriándose tus manos lánguidas y moradas,
las mismas que intentaba calentar
y que se me iban rodando sobre tu cuerpo,
parecías dormido, parecías, parecías,
papá…
QUÉ SERÁ DE LA RICA
Qué será de la rica
y sustantiva esencia
de mi acaudalada memoria,
donde hallará cobijo
sus magníficos nutrientes
cuando la vasija
que los contiene
deje de vibrar y se reseque.
LOS AÑOS SÓLO SON NÚMEROS
Los años sólo son números
en el espacio cuadriculado de nuestras mentes,
cuadrículas que nos reprimen
al servicio de nuestras angustias
y de la fugacidad de nuestras vidas.
TODOS LOS SÁBADOS
Todos los sábados
cuando recojo a Julio
al subirse al coche
entre otras cosas
le pregunto.
Qué tal hijo en el colegio
y él siempre me contesta
escuetamente.
Muy bien,
eso sí con una sonrisa
que le ilumina la cara
y le digo.
Qué tal en el partido
ese que juega todos los Viernes
en el campo de abajo
contra sexto b.
Muy bien
jugué de delantero
y marqué un gol
y un cielo de destellos
se abrió en sus ojos.
ESPERAMOS
Esperamos lo que nuestro sentido común
no entiende ni acepta.
Rezo a Dios para que mi sentido común
sea un cubo de agua en el océano de la comprensión.
CERTEZA
A mi hijo se le murieron los abuelos,
a uno no lo conoció, al otro, casi por fotos,
ha asimilado que los abuelos se mueren
y da por bueno y lógico que moriré cuando sea abuelo,
en su conforme seguridad yo le pregunto, mirándole a los ojos.
¿Tendrás hijos? Por supuesto, me dijo íntimamente convencido.
… y seguimos en lo nuestro, en lo incierto.
Publicado en el suplemento cultural número 6 de revista Propuesta
2013-03-14
La fuga
Juan Antonio Rosado
Ajeno de mí como la mano del adiós
sofocada por la arena
de injusto atardecer.
Fértil espiral serpiente
aumenta con sus ritos los antieres
y corre el aire de las noches muertas.
Torrentes de alma enloquecida, bifurcada,
desangrada en poses contingentes:
sensaciones secas y rendidas.
Marcha hacia un alba marchita
la flaca certidumbre de mi alivio,
alimentado con las rancias querellas
de un albor impenetrable.
Publicado en el suplemento cultural número 6 de revista Propuesta
Ajeno de mí como la mano del adiós
sofocada por la arena
de injusto atardecer.
Fértil espiral serpiente
aumenta con sus ritos los antieres
y corre el aire de las noches muertas.
Torrentes de alma enloquecida, bifurcada,
desangrada en poses contingentes:
sensaciones secas y rendidas.
Marcha hacia un alba marchita
la flaca certidumbre de mi alivio,
alimentado con las rancias querellas
de un albor impenetrable.
Publicado en el suplemento cultural número 6 de revista Propuesta
2013-03-13
I
Viridiana Buñuel
Bajo mi piel, súbitamente, tus caricias se anuncian
soy un meteoro sobre la Tierra
creador de sombras en la noche.
Entrecruzados sombra y luz
formamos una pasión triste
(Existencia vacía)
En mí, una descarga fúrica
(orgasmo perverso)
abrasa tu cuerpo
Sujeto tu organismo con el mío
sintiendo tu existencia
(materia efímera diluyéndose en el Planeta)
Ahora un fuego sutil entre mis labios
crea un lenguaje infinito
carcomido de dudas
Sacrifico tu imagen a lo imaginario
Soy un meteoro que ilumina la Tierra
Tú, sombra en mi existencia.
Publicado en el suplemento cultural número 6 de revista Propuesta
Bajo mi piel, súbitamente, tus caricias se anuncian
soy un meteoro sobre la Tierra
creador de sombras en la noche.
Entrecruzados sombra y luz
formamos una pasión triste
(Existencia vacía)
En mí, una descarga fúrica
(orgasmo perverso)
abrasa tu cuerpo
Sujeto tu organismo con el mío
sintiendo tu existencia
(materia efímera diluyéndose en el Planeta)
Ahora un fuego sutil entre mis labios
crea un lenguaje infinito
carcomido de dudas
Sacrifico tu imagen a lo imaginario
Soy un meteoro que ilumina la Tierra
Tú, sombra en mi existencia.
Publicado en el suplemento cultural número 6 de revista Propuesta
2013-03-12
Adán Echeverría, poemas varios
Adán Echeverría
BESTIARIO QUE SOY
Conoces mis hienas mis lobos mis coyotesel tigre que me habita recorre tus piernas
conoces mis abejas mis palomas mis venados rojos
la piel de mi serpiente hiriendo tus pezones
conoces mi dilema de lobo asesino
amor de yaguarundi depredo tus noches
soy la garra el colmillo la herida del alba
relámpago de sangre que estalla en tu lengua
AGONÍSTICO
Soy el puma que recorre a mordiscos tu cuelloel bramido de toro que te sangra la espalda
nauyaca enredada en tus costillas
veneno en el que exhalas.
FRAGMENTOS DE CLARIDAD
Habló de matarapedrearme
luz violeta de arpa
desgarra la niebla
laberinto en ojos
espina labios
entre párpados
dolor
polvo.
Publicado en el suplemento cultural número 6 de revista Propuesta
2013-03-11
Me he salvado de tener una vida
Ileana Garma Estrella
con zapatos lustrados
con florero en la mesa
con fruta en el desayuno
con hombre de sombrero
con lavadero brillante
con pájaros que se mueren
sobre la azul-terraza
Me he salvado de tener una vida
con domingo familiar
con mesa para cuatro
con zoológico privado
o niños que lloren
Me he salvado de tener un hombre
que me bese en la frente
y me deje dinero
Me he salvado de una vida
que se pague a plazos
como un automóvil
Me he salvado de una vida
con diplomas y reconocimientos
y estoy en una madrugada
sobre Louis Armstrong
sobre un insomnio de hojas revueltas
sobre una tristeza que nada entiende
y que ha llenado de esqueletos
mi luna
¿Me he salvado?
Publicado en el suplemento cultural número 6 de revista Propuesta
2013-03-10
Carlos Barbarito, Cenizas del mediodía, Premio Praxis 2010
Juan Antonio Rosado.
Sólo la mirada del poeta percibe las realidades tras la realidad. No busca: descubre y encuentra. Su arte no es el del prestidigitador (evoco aquí la crítica que Alejo Carpentier formuló contra los surrealistas, muchos de los cuales, ya lejos de la poesía, se dedicaron a buscar «encuentros fortuitos» —con Lautréamont como modelo—, de forma mecánica, como el artesano que repite doscientas veces un modelo con escasas variantes). El arte, en cambio, es único, insustituible. Desde la subjetividad donde se aloja un mundo, emerge la palabra esencial que nombra objetos, emociones, tiempos, personas: el universo conocido e imaginario como no se había nombrado antes. ¿Dónde radica la poesía? En todos lados y en ninguno. Es el poeta quien la descubre y a veces la expresa, ya sea por escrito, ya en la misma contemplación. La poesía se capta, se siente, se atestigua. Luego se expresa con las limitadas e inexactas palabras. Cuando se ha ejecutado esta última operación, la poesía viaja a través del oído porque no fue concebida para leerse, sino para ser escuchada. Por ello nació y creció con la música.
Entre los poetas argentinos actuales, Carlos Barbarito (1955), autor de más de veinte libros, es uno de los testigos de la poesía. Desde el mundo alojado en su subjetividad, emerge la voluntad de expresarlo por escrito. Su último poemario, Cenizas de mediodía, publicado recientemente en México, se inicia con una despedida: «Adiós a un sueño, no se hace/ en la piedra el Paraíso, no hay espacio para el fruto”». Los versos se resisten a proporcionarnos un sentido unívoco en las imágenes y elementos que se aglutinan como símbolos de lo que fue y ya no es: «Adiós al pan, al sabor de otra boca/ en la boca propia» o «Adiós a la topografía, al número primo,/ a la balanza, a la señal en el cielo o la tierra». El yo lírico se dirige a un tú, a un otro ausente, a quien —si viera su rostro— lo creería mancha, error de un supuesto plan. Las cenizas se expanden y poco a poco el lector va uniendo cabos: «Todo comienza cuando no hay perdón», pero también cuando no queda follaje y «sólo nos miran los animales, las estrellas».
La aguja en lugar del abrazo... y la dulzura como imposible. ¿Qué somos finalmente? «Cenizas de un fuego antiguo/ y anónimo». El poeta, como Orfeo, habla y pregunta hacia el dominio de lo subterráneo para rencontrar al otro, pero sólo le responde el consuelo, «que vale menos que una hoja seca». Los poemas, en general, son las imágenes desde una conciencia cuya lengua, extranjera, traduce la acumulación de cenizas del mundo. Y entonces, el árbol sombrío ¿cobija acaso la inocencia, la «santidad»? La violencia irrumpe en la ciudad y causa división. El tiempo y el movimiento acuden al vacío y surge un lenguaje que conocen los raros animales, los muertos y el poeta. Tal vez este último y el niño sean los únicos que se extravían en el agua, pero hay una diferencia: el primero «se cierra con su secreto», mientras que el segundo lo entrega cifrado, ambiguo, múltiple: la realidad tras la realidad, ¿es acaso la ceniza? Este elemento es quizá símbolo de la muerte sin fin que segundo a segundo experimenta la conciencia. Carlos Barbarito nos introduce en una galería donde representa esa conciencia porque sus sentidos no le alcanzan para saber «qué nos mata/ o nos salva, cuál es el destino real del largo viaje». Ante el misterio, el abismo se ensancha y la palabra es también insuficiente. Incluso «quien almuerza en el perfecto festín/ invoca a las cenizas».
Para Henry Miller, el escritor nunca es dueño del sentido total de sus creaciones: «El punto de vista del autor —afirma— es sólo uno entre muchos, y la idea del significado de su propio trabajo se pierde entre el oleaje de otras voces. ¿Conoce él realmente el sentido de su propia obra como cree? Yo más bien creo que no». En su conjunto, el poemario de Barbarito aspira a ser releído: no nos otorga todo su sentido (¿qué buena obra literaria lo hace?); es susceptible de distintas interpretaciones y ahí radica la complejidad de su partitura.
2013-03-09
Cascarita
Bersaín Lejarza Abelleyra
Un grupo de niños gritaba durante el juego hasta que la pelota salió de la vecindad.
-¡Hey tú, bolita por favor!
-¡Hey tú, bolita por favor!
Pasó junto a mis pies, traté de detenerla pero escapó rodando, la seguí, me agaché a levantarla, pero el viento la giró escapándoseme ahora de lado contrario, quedando quieta frente la puerta donde se burlaban los condenados.
- Deberías cogerla y traerla acá.
Lo hice, ellos corrieron a esconderse, entré al patio de su improvisado campo de fútbol y la puerta se cerró de inmediato. El grupo de niños estalló en carcajadas, suficientes como para dudar que estuvieran bien de la cabeza, quise callarles pero nadie estaba ahí, sólo risas que subieron de volumen.
Publicado en el suplemento de revista Prouesta número 5
Publicado en el suplemento de revista Prouesta número 5
2013-03-08
El hijo pródigo
Jessica Arreola Cervantes
Sábado, cinco de la mañana. No he parado de conducir desde que salí del motel. El medidor de gasolina indica que necesito más, a lo lejos veo una gasolinera.
- Buenos días, a sus órdenes.
- ¿Acepta tarjeta de crédito?.
- Sí.
- Perfecto, necesito la cuenta del desayuno desglosada, cargando lo del tanque en una sola factura… ya sabe, viáticos. ¿Se puede?
- Por supuesto
- Por supuesto
- En ese caso una hamburguesa por favor.
Después de tantas hambres, la grasosa carne sabe a gloria. Lo recuerdo todo, banquetes de rey en Marruecos, champaña repartida en todas las mesas todo a mi cuenta. Finalmente el tanque está lleno. La carretera ahora es un imán, se escuchan maldiciones, quizá un disparo.
Atardece. El camino parece familiar, kilómetro a kilómetro. Reconozco a distancia los campos de manzanos donde solía robar con mi hermano. Aparco, mientras muerdo la manzana recuerdo el trabajo que me salvó de morir de hambre. ¡Quién me viera en la porqueriza!, un día cenando de lujo al otro arruinado; robando a los cerdos su comida en ese criadero. Ahora estoy en casa y me siento mejor por ello. La risa que tendría ahora mi hermano, felices enterrábamos tesoros debajo del árbol que marcó mi padre con nuestros nombres. Llevo algunos frutos a casa para no llegar con sólo el mal olor de días de viaje.
Anochece. Todo sigue igual, el buzón con el periódico, la comida para el gato, el olor de la cena de mamá. En este momento no sé que decir. Sólo quiero abrazarlos, es lo único que deseo. Toco la puerta.
- ¡Hermanito!
- Vaya, vaya, el desaparecido.
- No me digas nada, sol…
- ¡Hijo!
- ¡Mamá!
- Ven, siéntate con nosotros.
Mi padre tras la mesa agita el café con la cuchara.
- Perdóname, tenías razón.
Sube su mirada y mientras sonríe dice:
2013-03-07
Tercera gran liberación mundial de libros
En base a la convocatoria:
https://www.facebook.com/events/426486527420469/?fref=ts
La idea es "liberar" (dejar) un libro en un espacio público (farmacia, automercado, bar, transporte público, cine, museo, etc...). Pueden participar de la propuesta todos aquellos que lo deseen liberando un libro este 21 de marzo de 2013 en el lugar donde vivan o se encuentren en ese momento.
Para participar, deja un libro en un espacio público con una dedicatoria en una de sus páginas que indique:
- Que el libro forma parte de "El Club de los Libros Perdidos".
- Que es de quien lo encuentre pero que al finalizar su lectura deberá ser liberado, para que pueda ser disfrutado por otras personas nuevamente.
- El día y el lugar en dónde fue perdido, así en cada liberación sera posible saber por dónde ha viajado.
¡Muchas gracias por participar de esta gran cruzada y compartir la iniciativa con tus amigos!
¿Qué les parece? Y así lo haremos al inicio de cada estación, pues es sabido que hay libros de primavera, de verano, de otoño e invierno...y bueno sería que en cada estación se sembraran en nuevas manos y corazones, ¡y así seguirían siempre vivos!
Mujeres Trabajando
Te invitamos a la exposición fotográfica a cargo de la profesora Rosalinda Carrillo Fuentes.
El día viernes 8 de marzo,
en las puertas de la presidencia
municipal de Tepeji del Río,
18:00 horas.
El día viernes 8 de marzo,
en las puertas de la presidencia
municipal de Tepeji del Río,
18:00 horas.
2013-03-06
Elías Godínez Peralta
Vudú
A mi abuela le gusta jugar con muñecas de trapo. El pueblo poco a poco fue quedándose sin personas, yo no tengo miedo pues en mis manos está su figurilla, si da un paso más habré de arrancarle la cabeza.
Abandonar
Un cigarrillo en los dedos, un desfile de ideas bombardean la mente, el camino es oscuro y las sombras se arrastran sobre banquetas, por pequeños faroles que iluminan creaturas.
Cenizas vulnerables juegan con el viento helado, diez quince y por la puerta de casa se asoma.
Al final, oculto sobre ramas de escombro, un pequeño columpio se mese al ritmo de luciérnagas, creo que soy indiferente, no llego, me detengo, no puedo moverme.
.
Retreta
Con las manos entumecidas caminé al cuarto, tropecé con unos zapatos viejos, los levanté y miré en ellos rastros de sangre. Recuerdo como pateé tu cadáver en una noche taciturna, ese velo que acoge el escenario ideal en una película de terror, lo último que ausculté fue tu cuerpo putrefacto rodando entre las ramas.
Es curioso, pero creo escuchar el ruido de la puerta en la que entrabas por la mañana.
Publicado en el número 5 del suplemento cultural de revista Propuesta.
Héctor Molina
Poesía para una prostituta
Nacen de mi alma miles de versos
acaramelados con la pasión de tu sexo
y ese singular aroma a hierba que inunda la habitación
tus besos falsos y comprados
son más sinceros que los de aquellas mujeres que me prometieron tantas cosas,
cosas que nunca cumplieron.
Conforme va pasando el tiempo
te vuelves parte de este corazón que no sabe qué quiere
eres ya un momento tatuado con sangre en mi piel
y todo por unos cuantos pesos.
A un alma errante
Vago en las noches de luna llena
siguiendo los pasos de la penumbra
te busco en los ojos del silencio
y sólo encuentro la amargura de saber que estoy solo
que mis pasos no siguen los tuyos
que mis labios sólo besan la nada
y en el murmullo nocturno que grita tu nombre
me siento perdido en este frío anhelo
de no encontrarte en mis recuerdos.
Publicado en el número 5 del suplemento cultural de revista Propuesta.
2013-03-05
Palabras muertas
Raúl Estrada
Las palabras muertas
caen al enfermarse
del dolor con el
que son escritas.
No tienen sepultura,
están sobre el lugar
en que fallecen
y es blanco.
Desangrándose la tinta
esparcida en otras
letras de su cuerpo.
Prendas su significado
sin teñir
por no tener sentido.
Se parecen, rasgos la separan:
los puntos son lunares,
las comas como pelo,
los acentos la forma
de su cuerpo
y su tamaño los espacios.
En la fosa común
de los versos,
otras se creman
en bocetos y fallos.
Pocas se hayan
descansando en los
verdaderos mausoleos
de las obras maestras.
Una con otra
se acompañan
para ser leídas
conjuntas en el lugar
que perecieron.
Publicado en el número 4 del suplemento cultural de revista Propuesta.
Las palabras muertas
caen al enfermarse
del dolor con el
que son escritas.
No tienen sepultura,
están sobre el lugar
en que fallecen
y es blanco.
Desangrándose la tinta
esparcida en otras
letras de su cuerpo.
Prendas su significado
sin teñir
por no tener sentido.
Se parecen, rasgos la separan:
los puntos son lunares,
las comas como pelo,
los acentos la forma
de su cuerpo
y su tamaño los espacios.
En la fosa común
de los versos,
otras se creman
en bocetos y fallos.
Pocas se hayan
descansando en los
verdaderos mausoleos
de las obras maestras.
Una con otra
se acompañan
para ser leídas
conjuntas en el lugar
que perecieron.
Publicado en el número 4 del suplemento cultural de revista Propuesta.
2013-03-04
Rezos para las hojas muertas
Raúl Estrada
El árbol pierde manos que rezan
y su Dios las suelta,
en otoño las oraciones faltan
y la fe cambia de piel
la mezquita cierra su luna
sueño en morir
en abrir franjas donde
escapan las oraciones,
gotas cristas abren orificios en mi boca
y alzo los ojos en nombre
de las hojas muertas
que regresan su voz al ocaso
tras el desangre del anochecer
la mañana pinta su aura
donde duermo las heridas.
El arrepentimiento un sonido suelto
rompe los huesos a la hojas,
quiebro la conciencia cuando piso
la vida de donde viene,
sacándola con la venas
en el cuello dando vueltas en la rama
y el torcer del tronco sostiene la voz
al dejarla escapar en una muerte.
Al mover las hojas
Una más verde fenece
sale de la piel la resurrección del tiempo
que regresa y evita la pérdida
del sueño en el que duermo el otoño
de las hojas y sus rezos.
Publicado en el número 4 del suplemento cultural de revista Propuesta.
El árbol pierde manos que rezan
y su Dios las suelta,
en otoño las oraciones faltan
y la fe cambia de piel
la mezquita cierra su luna
sueño en morir
en abrir franjas donde
escapan las oraciones,
gotas cristas abren orificios en mi boca
y alzo los ojos en nombre
de las hojas muertas
que regresan su voz al ocaso
tras el desangre del anochecer
la mañana pinta su aura
donde duermo las heridas.
El arrepentimiento un sonido suelto
rompe los huesos a la hojas,
quiebro la conciencia cuando piso
la vida de donde viene,
sacándola con la venas
en el cuello dando vueltas en la rama
y el torcer del tronco sostiene la voz
al dejarla escapar en una muerte.
Al mover las hojas
Una más verde fenece
sale de la piel la resurrección del tiempo
que regresa y evita la pérdida
del sueño en el que duermo el otoño
de las hojas y sus rezos.
Publicado en el número 4 del suplemento cultural de revista Propuesta.
2013-03-03
Sonoros hacia el vacío
Raúl Estrada
Una estambrera de neuronas con fuego
la paja a voces de llamas como arde la mirada
por dentro al no trafalgar el fuego.
Un aliento de haces suelto a luz
donde quiebro el pensamiento
para escalera hacia el abismo,
allí cadáveres míos,
los sentimientos revueltos a la sangre
arden las espinas en los brazos.
Un vacío con la boca abierta
traga nada, pero traga,
vuelve a su cuerpo todo;
abre la boca hacia mí
aparece la inteligencia,
las ideas tras de sus pies
y mis manos tras ellas huyen.
Una voz se escucha;
no es la propia
¡Boca huye tras ella¡
antes de quedar muda
y sin embargo todo vuelve
a ser desmembre
de un yo y de nuevo me formo
en otro lugar para ser tragado
por esas fauces
cuando tengo nada en el vacío
y soy parte de él.
Publicado en el número 4 del suplemento cultural de revista Propuesta.
Una estambrera de neuronas con fuego
la paja a voces de llamas como arde la mirada
por dentro al no trafalgar el fuego.
Un aliento de haces suelto a luz
donde quiebro el pensamiento
para escalera hacia el abismo,
allí cadáveres míos,
los sentimientos revueltos a la sangre
arden las espinas en los brazos.
Un vacío con la boca abierta
traga nada, pero traga,
vuelve a su cuerpo todo;
abre la boca hacia mí
aparece la inteligencia,
las ideas tras de sus pies
y mis manos tras ellas huyen.
Una voz se escucha;
no es la propia
¡Boca huye tras ella¡
antes de quedar muda
y sin embargo todo vuelve
a ser desmembre
de un yo y de nuevo me formo
en otro lugar para ser tragado
por esas fauces
cuando tengo nada en el vacío
y soy parte de él.
Publicado en el número 4 del suplemento cultural de revista Propuesta.
2013-03-02
Mírame
Raúl Estrada
Publicado en el número 4 del suplemento cultural de revista Propuesta.
Mírame con espadas en los ojos. Sé leer las miradas
donde las aves pierden las plumas y tú sin Dios aquí
bajas la mirada como si las piedras tuvieran boca.
Mírame como hombre del otoño
que se lleva el viento desmembrando sus partes.
La boca es hoja y se va con el aire.
Mírame por dentro donde un abismo existe
y no hay salida por la mirada.
Mírame.
Siente ese sol en el pelo
que araña tu nuca y hace cosmos debajo
de las jacarandas y sus escamas,
los golpes quedos para ti que no entiendes
que las miradas mueren y yo leyendo la tuya
como las plumas de las aves
que dicen nada y significan todo.
Aunque el silencio cree apologías
y desvirtúe el cambio de tus ojos
hacia el infierno.
Das la vuelta, golondrina
tu espalda, otra mirada
ciega lleva mi alma a devorase.
Publicado en el número 4 del suplemento cultural de revista Propuesta.
2013-03-01
Ya la luz del día nos dio… XXII aniversario de Casa de la Cultura
María Luisa Martínez Torres
&
Angélica Bárcenas
La historia se teje con hilos de muchos grosores y colores, que al paso del tiempo y con amorosas manos, se va creando la pieza pensada, imaginada y hasta soñada. Cuántas tejedoras y tejedores de sueños cavilaron en un abrigo a la medida de las apetencias del espíritu y del intelecto.
Hoy por ser el cumpleaños de Casa de Cultura estamos todos aquí para festejar con lunas iluminadas de la candela de los deseos, para que los espíritus buenos la protejan y así poder verla crecer. A pesar de un edificio, que si bien es sustancial, es más importante saber que la cultura no se enclaustra, ni nace entre las paredes antiguas o modernas de una construcción, sino vive en el espíritu de una sociedad, que a través del tiempo, va esculpiendo su rostro y registrando sus datos más allá de su acta de nacimiento.
Remontarnos en el tiempo para saber cuándo se ovillaron esos hilos que fueron tejiendo la trama de la actual Casa de la Cultura, (sería tal vez apasionante para el que escribe, pero cansado para el que lee). Por ello, sólo propongo evocar lo más inmediato al tres de octubre de mil novecientos ochenta y nueve como fecha de inicio y a febrero de mil novecientos noventa, cuando se pregonaba con banda, cohetes y confeti la apertura del edificio que albergaría la Casa de la Cultura Comunitaria de Tepeji del Río. Como ya mencionamos, todo nacimiento tiene su gestación mucho antes de esas fechas, antecedentes no todos documentados, no todos oficiales, incluso ficticios. En última instancia era un proyecto oficial del Instituto Hidalguense de Cultura de aquellos entonces que apoyó al gobierno municipal, pero sobre todo, coincidía con la propuesta de muchos ciudadanos que desde años atrás, hacían la petición a las autoridades para que se adquiriera una de las diversas edificaciones antiguas para crear Casa de Cultura.
En algún período de la historia jurídica de nuestro país, la mayoría de edad se alcanzaba a los veintiún años, confiemos en que había sus buenas razones para ello, y así creer que el cumpleaños número veintiuno de casa de cultura significa su madurez y desarrollo óptimo, por lo tanto, el inicio de una nueva etapa. La esperanza es tan importante en este tiempo de violencia y desasosiego, que sino es la educación y la cultura el camino para la transformación de la sociedad, ¿cuál será? Por lo que la Casa de la Cultura debe ser un espacio de esparcimiento y educación en el arte como contribución y opción para que la juventud y la infancia tengan caminos distintos a la delincuencia y las adicciones.
Giremos el timón para no encallar en nuestro recuento de los años, y recordar los umbrales no muy lejanos de la celebración del día de hoy, para ello es necesario evocar Las Fiestas de Octubre, allá por mil novecientos ochenta y siete, que a convocatoria ciudadana, se organizan haciendo eco en diversos actores, de variadas ideas y propuestas, para conmemorar la fundación hispana del pueblo de Tepeji del Río. Las Fiestas de Octubre fueron el abrevadero de las expresiones culturales y artísticas que aún sobrevivían y se gestaban en un Tepeji que se transformaba vertiginosamente ante la instalación del parque industrial, y la consecuente llegada de población de lugares cercanos a este rincón del sur del Estado de Hidalgo. De un pequeño pueblo mágico de calles empedradas, casas de adobe y teja, a la ampliación de las colonias Tlaxinacalpan y San Mateo (que no contaban ni con los servicios básicos).
En los años siguientes la convocatoria ciudadana continuó con apoyos solidarios por parte de comerciantes, instituciones públicas y empresas, pero sobre todo de organizadores voluntarios que sólo los movía, literalmente, el amor al arte. Hay muchos rostros que aún persisten, desde distintas trincheras, en este arduo trabajo. Las fiestas de octubre se institucionalizaron a través de la parroquia de San Francisco de Asís, del ayuntamiento municipal, fundaciones culturales.
Regresemos a las aguas de ese manantial que significaron Las Fiestas de Octubre y llevó a otras riveras, entre ellas un comité pro Casa de Cultura, en la que algunos de sus actores fueron los primeros promotores culturales contratados para la nueva institución, que en sus inicios proyectaba atender las necesidades de información y rescate cultural de varios municipios de la región. Con los años le fueron naciendo los primeros talleres artísticos y culturales, como teatro, danza, narrativa, música y artes plásticas. Actualmente son 22 talleres: teatro infantil, dibujo y pintura, ballet clásico, guitarra clásica, canto, danzas polinesias, danzón clásico, danza folclórica: infantil, juvenil y adultos, guionismo, literatura, creación literaria infantil, fotografía, arte en cerámica, danza urbana, evolución latina, ritmos latinos, bordado textil, entre otros. Así como, recorridos a los monumentos históricos, con la intención de dar a conocer la historia de Tepeji del Río, apoyados en folletos y carteles, sobre todo para instituciones educativas, teniendo un número de usuarios y visitantes en Casa de Cultura de aproximadamente 5,600 al mes; entre niños, jóvenes y adultos. También es loable reconocer la participación de los directores de las instituciones educativas del Municipio en las actividades a las que convoca Casa de la Cultura.
Los talleres iniciales crecieron con el paso del tiempo, se transformaron, algunos maduraron y han dado frutos, otros aún buscan lo que quieren, algunos más hasta se han ido de casa y han tomado su propio rumbo, como cualquier hijo que madura y le crecen las alas. Reconocerlo es necesario, más por orgullo que por el dolor del abandono, ver que una gestación de sueños y propuestas, veinte años atrás, es digno de mencionar en este cumpleaños. ¿De quién hablamos? hablamos de muchos jóvenes, algunos ya no tanto, que en un mayo de mil novecientos noventa, en torno a una mesa -y no de cantina- sino de Casa de la Cultura, se reunieron a compartir lecturas, escrituras y charlas, ahora están ahí, en el taller de narrativa “Luis Gutiérrez Herrera”, festejando con sus múltiples libros publicados, otros participantes que en algún momento visitaron el taller, también robustecen el interesante acervo bibliográfico de Tepeji del Río.
Las peticiones de apoyo a las Instituciones Culturales en todas las áreas artísticas y culturales siempre han estado respaldadas por las demandas de la población, así como por las intervenciones y logros obtenidos de los participantes de Casa de la Cultura, como los intercambios culturales con las embajadas de Rumania en mil novecientos noventa y cuatro y con Chile en mil novecientos noventa y seis, la participación del ballet folclórico de Casa de la Cultura en San Bernardo y Viña del Mar en Chile; el Ciclo Literario en la voz de sus autores con la participación de escritores de gran renombre de mil novecientos noventa ya cinco amil novecientos noventa y siete. También dan testimonio de su quehacer, los reconocimientos que le han otorgado la Universidad Autónoma del Estado de Hidalgo, la Embajada de Irán, la Universidad Tecnológica Tula-Tepeji, así como los municipios y comunidades aledañas como Villa del Carbón, Huehuetoca, Jilotepec del Estado de México; Atotonilco de Tula, Tezontepec, Tepetitlán y Ciudad Cruz Azul, del Municipio de Tula de Allende, en el Teatro Bartolomé de Medina y en el Auditorio Abundio Martínez de la Ciudad de Pachuca por ejemplo. No faltando el reconocimiento de las comunidades de Tepeji del Río, por su participación de los grupos artísticos en sus festividades.
Y si bien, desde que se inauguró la Casa de la Cultura han existido proyectos y promesas de ampliación de las instalaciones, es cierto que a la fecha sólo ha habido adecuaciones a sus originales salas, como la instalación de la sala histórica y desgraciadamente la ubicación de otras áreas administrativas municipales (cómo olvidar el establecimiento de una oficina partidista allá por mil novecientos noventa). Por ello, es importante dar a conocer la autorización del proyecto de ampliación y remodelación de las instalaciones de Casa de Cultura que se tiene programado iniciar para el próximo mes de noviembre.
Además, hoy es muy importante pugnar por la declaración del inmueble, única y exclusivamente, como un espacio cultural y artístico. Derecho ganado de la sociedad de este Municipio. Porque gobiernos van y vienen, pero el desarrollo de la vida cultural es derecho de todos, y de ello nos hemos encargado esos actores culturales que independientemente de filiación política, creencias religiosas, trabajo asalariado o proyectos personales, hemos trabajado por un escenario cultural libre en nuestro municipio. Y no ha sido fácil, no debemos olvidar que muchas veces los talleres de Casa de Cultura han salido huyendo de ella, refugiándose en otras instalaciones como Desarrollo Rural, la parroquia de San Francisco y hasta en espacios públicos y privados, por la prepotencia de algún funcionario público que ha querido imponer sus criterios personales, evidenciando su inexperiencia y responsabilidad como gestor cultural. Algunos pretendiendo tomar en cuenta a la sociedad artística convocan a integrar el programa de cultura municipal, desgraciadamente no ha prosperado más allá de buenas intenciones. Ya no sé cuántos Consejos Ciudadanos de Cultura se han creado, y como siempre sus participantes con la ilusión de injerir en el quehacer cultural de las instituciones públicas, y con el derecho de intervenir sobre la utilización de los recursos públicos participa, propone y en la realidad no sucede nada. Por lo que aún es una tarea pendiente, pues se sigue considerando que la cultura no es redituable y por lo tanto sin recursos para invertir.
Por último, no podemos olvidar que esa diversidad de ideas y propuestas que se dividieron a través de los años y que son lo único que nos puede enseñar a madurar, si bien nos hemos transformado en una sociedad más compleja y diversa, nos da la oportunidad de lograr una mejor sociedad igualitaria, equitativa y justa, pero sobre todo, es ineludible el reconocimiento y la participación de esa diversidad de ideas y perspectivas para lograrlo, no olvidemos que independientemente de un edificio lo que representa Casa de la Cultura es un espacio simbólico de expresión de la cultura y el arte del pueblo de Tepeji.
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